✒ 48 clavos, por Timothy Blot. 4/10

Cuando nos acercamos, mis expectativas decrecieron aún más. El candil que colgaba a la entrada aportaba más luz de la deseable sobre el montón de cajas sucias y latas oxidadas que se amontonaban a ambos lados de la puerta, incluso con su balanceo parecía que hubiese vida en ellas. Eso sin contar al numeroso grupo de insectos que danzaban a su alrededor. Intentaba distraerme con cualquier cosa evitando la mirada reprobatoria de Sara, y en lo posible, no hacer caso a la mía. Llamó mi atención el único distintivo que adornaba la fachada. Unos trozos desiguales de maderas cogidos con una soga, en los que alguien había manuscrito «48 clavos» con pintura roja.

Una diminuta y malformada mano apareció de pronto por la ranura de la puerta dándonos la bienvenida. Al abrirla vi que pertenecía a una niña envejecida y diminuta, con unas deformaciones que se extendían por todo su cuerpo y que quedaban ocultas, en parte, bajo el raído camisón que llevaba encima. No pude aguantarle la mirada y baje la vista. Iba descalza, y en lugar de pies, me pareció que sus delgadas piernas acababan en pezuñas. En más de una ocasión la bebida me había confundido hasta el punto de no saber discernir lo que era real y lo que aportaba mi imaginación. Pero si era la primera vez que llegaba a este estado con tan poco alcohol en sangre. O lo que fuese aquel brebaje. Me giré y vi que Sara y Mr. Beauchamp subían ya los escalones del porche conversando animadamente. La sonrisa de Sara era sincera, y eso me tranquilizó.

«Y aquí paramos! 
»Ya van apareciendo los clavos y algún otro personaje, ¿Adivinas qué pasará ahora?»